Der Boss

Ein modernes Märchen

Am Anfang versammelten sich alle Körperglieder,
um zu entscheiden, wer denn ihr Boss sei.

Das Gehirn sprach: 
"Da ich alle Teile kontrolliere und für sie denke, 
muß ich Boss sein".

Die Beine sagten: 
"Da wir den Menschen dorthin tragen, 
wo er hin will und das ausführen, 
was das Gehirn ihm eingibt, 
sollten wir Boss werden!".

Die Augen sprachen: "Da wir auf euch achtgeben 
und euch warnen, wenn Gefahr droht, 
sollten wir Boss sein".

Und so meldete 
sich das Herz, die Lunge, 
und schließich verlangte das Arschloch, 
daß man es zum Boss mache.

"Igittigittigitt!", lachten alle Körperteile, 
lachten und lachten und fanden die Idee einfach 
absurd, ein Arschloch zum Boss zu haben. 
Das Arschloch wurde darüber sehr 
wütend, schloß sich zu, schmollte 
und weigerte sich zu 
funktionieren.

Daraufhin wurde das Gehirn fiebrig, 
die Augen schielten und schmerzten, die Beine 
wurden schwach und die Hände hingen schlaff herunter, 
sogar Herz und Lunge hatten Mühe, zu schlagen und 
zu atmen, und auch der Charakter 
fühlte sich ganz mies.

Schließlich wandten sich alle flehentlich an das Arschloch 
mit der Bitte, doch ja Boss zu sein, 
und so kam es, daß alle anderen Körperteile die Arbeit 
verrichteten und das Arschloch einfach Boss spielte 
und mit unbeschreiblicher, menschenverachtender 
Arroganz eine Menge Scheiße von sich gab.

Als Boss braucht's also kein Genie , - mitnichten -
ein Arschloch tut's genau so richten!

Jedes Unternehmen hat einen 
Boss!

Aus Dr. Grimm: Moderne Märchen

Zwei Sentenzen

Das Wesentliche west im Seienden des Monetären,
und das Seyn des Monetären ist ein
- im Kantischen Sprachgebrauch apriorisches - Existenzial,
dessen Sagen nichts Sagenhaftes verhaftet ist und durch
nichts Sagbares offenbart werden sollte.

"U=2r¶"

Das Umfangende des geringten Kreises ist das Gefangene
der Multiplikation der Transzendenz der Zahl Pi mit dem
Gedoppelten des gehälfteten Durchgemessenen des Beringes
des Ringkreises; das so Multiplizierte ist die multiple Zierde
des sich ringelnden Geringten.

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Der Busen

(Autor unbekannt)

Beliebt ist bei der Männerwelt,
ein schöner Busen der gefällt,
der uns're Frauen herrlich ziert,
uns immer wieder neu verführt.
Den Reizen, denen wir erliegen,
sobald wir sie zu fassen kriegen,
soll dies' Gedicht gewidmet sein,
ganz gleich, ob diese groß, ob klein.
Wie launisch zeigt sich die Natur,
wenn sie gestaltet die Figur:
Da läßt sie tolle Formen wippen,
dort sieht man nichts wie Haut und Rippen.
Weil´s unterschiedlich groß geformt,
drum ist auch der BH genormt,
von 1-12 ganz kurz und schlicht,
so steigen Größe und Gewicht.

Ganz ungeeignet ist zum Schmusen
die Größe 1, der Mini-Busen:
Kein Wunder, daß so schnell ermüdet,
wer so ein flaches Weib behütet.
Bescheiden ist auch das Vergnügen,
am Busen Größe 2 zu liegen,
doch immerhin ist was zu finden,
man weiß, was vorne und was hinten.
Mit Größe 3 wird´s schon erträglich,
da hat man was, da wird´s beweglich,
wenn ein Bikini dies umhüllt,
ergibt sich schon ein reizend´ Bild.

Mit Größe 4 und schlanken Hüften
kann dich ein Weib sehr schnell vergiften,
du zappelst mit verwirrtem Sinne
wie ein Insekt im Netz der Spinne.
Welch' Weib weiß nicht um ihre Trümpfe,
steht im BH bei ihr die fünfe.
Wie bebt vor Lust die Männerhand,
die so ein Prachtstück hält umspannt.
Ein Mann, der nie in seinem Leben
durfte die Größe 6 bewegen,
der wurd´ vom Schicksal arg betrogen,
um den ging´s Glück im großen Bogen.
Ein schöner Busen Größe 7
gibt Anstoß zu besonderen Trieben,
jagt Männer in die kühnsten Träume
wie Affen in die höchsten Bäume.

Doch unbeschreiblich ist die Pracht,
bei einem Busen Größe 8.
Wer solche Weibesgunst errungen,
dem ist der große Wurf gelungen.
Die Größe 9 taucht nur fürs Bett,
für den, der Kummer hat, ist´s nett.
Hier kann er sein Gesicht vergraben
und stundenlang der Welt entsagen.
Bei Größe 10, da wirds beschwerlich,
auch ist es nicht mehr ungefährlich,
beugt sich `ne Frau mit solchem Busen
über den Mann, bereit zum Schmusen.

Das Spiel mit Häckchen und mit Ösen,
so schön´s bei Größe 6 gewesen,
lustvoll spielend voller Feier,
hier wird´s zum echten Abenteuer.
Ist´s letzte Häckchen endlich auf,
da nimmt das Schicksal seinen Lauf,
und aus dem vollen, prallen Mieder
stürzt es so wie Lawinen nieder.
Umhüllt des Mannes Haupt im Nu,
deckt Nase, Augen, Ohren zu.

So fühlt sich der ganz schnell bedroht
vom plötzlichen Erstickungstod.
Doch keiner ist bislang verdorben
und unter so viel Fleisch gestorben.
Jedem ist es noch geglückt,
daß er das Licht der Welt erblickt.
Mit Größe 11, befreit von allen Hüllen,
läßt sich `ne ganze Bettstadt füllen.
Wie Hefeteig bei Hitzewellen,
so sieht man´s in die Kissen quellen.
Bekümmert sieht der Mann hier ein,
daß seine Hände viel zu klein,
dran zu hindern die breiten Riesen,
nicht über´n Bettrand wegzufließen.

Bei Größe 12 wird´s kolossal,
Super-Ultra-Mega-Maximal.
Doch hört ihr Campingfreunde her:
Ist das Ding auch superschwer,
spart man im Urlaub doch viel Geld,
denn der BH ersetzt das Zelt.
Die Größe 13 gibt es nicht,
drum endet hier auch das Gedicht,
mit einem Wort an Euch Ihr Frauen,
Ihr wißt, worauf die Männer schauen.

Am Fusse dieses geht's
jedem Sterblichen besser!